Los Nombres Sin Dueño

Intento poético p.4: ¡Menudas dudas!

2008-09-30T16:14:00.003+02:00

Otro día he preguntado al google,
cual es el puto sentido de la vida.
Hoy pregunto al puto google,
que es lo que tu piensas sobre todo,
y todo eso.

eternamente jugando
pues si la vida es juego
es el amor la regla rota?
eternamente viviendo
eternamente jugando
y rompiendo las reg

las de la vida
si el amor es cierto porque la muerte es cierta
y si es la duda quién rompe las reglas
¿es dudar, vivir?

el espejo que reflejava la realidad
ahora suele reflejar ilusión
(eso creo)
dios, ¡qué perdido me encuentro!

en los laberintos de espejo
solitaria reina la duda
y si se encuentra la salida
se encuentra el amor
¿y que? si ésta es apenas otra regla rota

(¡ja, que listo soy!)

-¡duda!
--odio no saber
---creía saber amar
----creía saber dudar
-----dudo y además, amo
------y no puedo dejar de dudar para vivir
-------y no pretiendo dejar de vivir para poder amar

dios, ¡menudas dudas!

Intento poético n.3

2008-07-14T13:37:00.001+02:00

Collar de acero, casi eterno
Vence el tiempo
Y por significar todo
no significa nada.

Pobre cuero frágil y viejo
Un día se rompe
y representa el relato más corto:
apenas una parcela de la realidad
más real que toda la infinita eternidad.

Turistas o vagabundos,
y el deseo que desea deseo.

Sin lengua

2008-06-30T15:39:00.005+02:00

Eu já não posso ser otro que yo mismo y este ou aquele de mim não são farsas, pero simplesmente YO, y 51503075A o 43.664.238-4 son apenas cordenadas que intentan sin êxito llegar a uno destes mis "eus".

ESTOY desde siempre pero no voy a durar mais que um segundo.

Mayo / 2008

Nuevas generaciones

2008-06-18T16:52:00.001+02:00

Sábado por la mañana. Abres un ojo y el mundo es como una patada en los huevos. Te levantas del sofá, piensas “qué coño habré hecho esta noche” . Te duele la espalda porque has dormido con la rabadilla apoyada en el reposabrazos, y con el cuello colgando hacia un lado. Hay una botella de ginebra encima de la mesa, pero tú no recuerdas haber bebido ginebra. Sales a la calle sin camiseta, con los ojos rojos e hinchados, arrastrando los pies de mala manera. Te mueves porque tienes que moverte, y ya está. En la calle hace calor, pero tú corazón está tan frío que ni siquiera lo notas, eres un deshecho humano, los residuos del alumno aventajado de Baco, inservible como el poeta perdido que eres, insufrible como una almorrana... pero entonces aparece Eric. Allá va, calle arriba. Llevaba un buen rato llamándote pero no te habías dado cuenta. El saludo es frío. Es el saludo de la amistad rota. Él está moreno, también va sin camiseta. Está escuálido y agarrotado como una hoja seca, y camina con los hombros echados hacia delante¡ No puede ser que tengamos veinte años!¡Esto no está pasando!¡Nada es real!¡Todas estas palabras no son más que ilusión, más que símbolos, trazos de tinta, metáforas de lo inexplicable! Pero el individuo agoniza, y la agonía es real. Eric quiere pillar cien gramos de hachís, para luego venderlos y comprar farlopa con el dinero. Lo único que le importa son los jodidos gramos, ya no ve más allá de allí.

“Esta vez el trapi me sale bien”. Cuántas veces habré oído esa jodida frase de su boca. El trapi nunca sale bien, tío, a ver si te enteras de una puta vez, eres como un puto pingüino intentando volar. Yo creía que estaba jodido, pero esto es demasiado. El amigo de Eric guarda la compostura como puede, pero no puede ocultar que tiene un cerebro del tamaño de una aceituna. Me cuenta que ayer se fue de putas, pero que poca cosa...estoy empezando a sentir entre asco y lástima. Eric. Eric mi amigo, el que se sabía los diálogos de Pulp Fiction de memoria, el que salía con la Game Boy a la calle y no paraba de hacer el imbécil, mi compañero de fumada, mi socio en los trapicheos de poca monta de cuando teníamos quince años. Ese era Eric. El fracaso absoluto de la voluntad del hombre frente al instinto de autodestrucción, caminante en el camino inevitable hacia la muerte, mártir por lo más absurdo, adicto a las adicciones, cadáver andante y parlante con los ojos podridos, el olfato atrofiado y la cara y el cuerpo chupados como si le hubieran metido un aspirador por el culo. Casi pienso que estoy empezando a sentirme mejor, al fin y al cabo no soy el más colgado de la ciudad. O quizá sí lo soy, ¡yo qué sé! Cuando quiera darme cuenta será demasiado tarde, abriré los ojos y me encontraré embutido en una camisa de fuerza. En los manicomios por lo menos te drogan gratis y por tu bien, y eso siempre se agradece, ¿verdad? Eric eso lo debe saber de sobra, por eso siempre acaba en alguno.
Me despido de Eric. No hemos intercambiado ni cuatro palabras en tres cuartos de hora. Yo ya sabía lo que él me iba a contar y viceversa, ¿para qué hablar de más?

Son las tres o las cuatro de la tarde. No has comido y tampoco cenarás. Sigue siendo sábado por la mañana, y todavía queda la mitad del fin de semana. Seguramente tu estómago saldrá de esta, hasta ahora se ha portado bastante bien. No hay de que preocuparse.
Nadie te va a llamar porque nadie espera que le llames, pero al fin encontrarás a alguien que quiera emborracharse contigo. Para eso somos las nuevas generaciones, coño.

Agosto 2005

Cyberrata

2008-06-17T17:18:00.002+02:00

Eskizofrenia

2008-06-16T17:25:00.001+02:00

-Ya conseguiste lo que querías, cabecita loca, conseguiste mandarlo todo a la mierda,¿Estás contento? ahora que ya nos has buscado la perdición podrás decirme lo que va a pasar o, por lo menos, de que nos has servido esto...
-Déjame en paz, capullo. No puedo desperdiciar mi valioso tiempo escuchando tus reproches...
-¡Esto es muy serio! Solo quiero que me contestes la pregunta que te he hecho.
¿Por qué lo has hecho? ¿Por qué?
-¿Quién coño te crees para preguntarme eso? Nadie me va a decir lo que tengo que hacer y menos tú, asqueroso montón de mierda. Si tú no fueras el acojonado que eres, no tendríamos estos problemas.
-Oye, sin insultar, que esto es hasta que la muerte nos separe y me temo que es hasta dentro de mucho...
-¡Eso lo dirás tú! Yo he venido aquí a desparramar, y cuando reviente mi hígado pues “se finí”
-¿Como que tu hígado? Sabes que el hígado es de los dos y no puedes hacer con él lo que te dé la gana. Quedamos en que tú te quedabas la polla para ti, y yo tenía la propiedad del cerebro. Pero nunca llegamos a negociar por el hígado...
-Tú crees que has hecho algo con el cerebro y no has hecho nada, siempre has sido un cobarde de mierda y no has movido un dedo en toda tu vida,¡El único que hace cosas aquí soy yo!¡Tú siempre te quedas mirando como un pasmarote, como un filósofo idiotizado e inerme!¡No sirves para nada!
-Claro que sirvo para algo, pero no te darás cuenta jamás. Tú solo piensas en tu puto ombligo,¡Yo también quiero ser feliz! Quiero pasear con ella, volver a tocar sus manos y besar su esbelto cuello de nuevo ¡Quiero subir al cielo cabalgando sobre su cabello y al despertar ver sus ojos tiernos abrirse como dos tulipanes en la primavera!¡Quiero pasar mi vida junto a ella!
-Oye, no te pongas romántico, campeón. Aquí vamos a lo que vamos...
-Eso serás tú, guapo, para mi el sexo no es lo más importante en la vida.
-Pues para mí sí.
-En la vida hay un montón de cosas que no te puedes perder, como amar a una persona, entregarse por completo a ella...
-O como pegarse un buen fiestón.
-¿Siempre tienes que tomártelo todo a coña?
-Eres tú el que le da demasiadas vueltas a las cosas. Yo simplemente soy realista, y la realidad es que ella no querrá saber nada de nosotros nunca más. NUNCA MÁS. Vete haciendo a la idea ya de eso. Y no pienses más.
-¿Qué no piense más? ¡Cómo quieres que no piense más con lo que has hecho!¡Has arruinado nuestra vida por completo! Ahora estaremos solos para siempre: Jamás encontraremos a alguien como ella y lo sabes. Lo único que podemos hacer es suplicar por su amor...
-Tu siempre hablando pero luego no te atreves a actuar. Ese es tu problema. Nunca cambiarás y serás para siempre un desgraciado, un desencantado de la vida, un inútil que añora lo que nunca existió...
-Y tú siempre serás el mismo prepotente paranoico que lo único que hace es amargar la vida a los que le rodean, desentenderse de todo y drogarse continuamente. Así nos va...
-Eso digo yo...

Magia

2008-05-27T18:05:00.003+02:00

La magia está en todas partes. Me refiero a la magia como algo que no podemos percibir con los "cinco" sentidos. Es algo que está en cada piedra, en cada planta, en cada mirada... es lo único que puede salvar el mundo.

No me importa si crees o no en la magia: todo el mundo cree en algo. Algunos, en la política; otros, en el fútbol, en la verdad, en el honor, o en la belleza. Algunos creen que el desodorante axe les hará parecer más atractivos, que una televisión de pantalla plana les hará más felices, o que un coche bmw les hará ser más importantes...

¿No es eso tan absurdo como lo que creo yo?

Intento poético n.2

2008-05-14T13:37:00.001+02:00

Mi almuerzo tiene formas geométricas.

Está hecho de algo que un día, como yo, también ha sentido la presencia del sol.
Está hecho de la misma leche que aún me amamanta desde que he nacido.

¿Soy un ternero caníbal?

La radiación lo calentó demasiado y ahora me quema la boca.
Agua carbonatada, azúcar, colorante E-150d, acidulante E-338, aromas y cafeína es lo que utilizo para refrescar y lubricar mi interior.

¿Soy una máquina operaria?

¿Soy un ternero mecánico caníbal condicionado?

Distorsion in my nind

2008-05-08T23:48:00.002+02:00

Aburrimiento. Sueño. El teclado de un ordenador. La misma oficina, las mismas caras rancias y aburridas, el mismo café, la misma estación de metro, el mismo jefe cabrón... Pero de pronto todo puede cambiar. Puede que aparezca un elefante mecánico de fabricación alemana y se mee en la puerta de tu casa... o un mono australiano en una harley davidson apuntándote las pelotas con la copia coreana de una imitación sudamericana de un arma de fabricación rusa... o puede que ninguna de esas cosas. Solamente mi mente distorsionada y la falta de horas de sueño, demasiadios sueños en tan pocas horas de vigilia: la adicción a estar despierto, a tener los ojos demasiado abiertos y quemarse al mirar al sol fijamente, como el niño de aquella película cuyo nombre no me acuerdo; un gato bipolar inglés jugando al póker con un perro ucraniano con malformaciones craneales. Nubes de humo radiactivo saliendo de gigantescos falos metálicos decorados con la foto del Che Guevara comiéndole la polla a Richard Nixon, Adolf Hitler metiéndose huesos de pollo por su maravilloso y ario culo... Oh, hitler!! Sí Hitler!!!Más, más!!!... me estás poniendo cachondo!!!..... Oooooooohhhhhh!!!!!!! Jamás pense que tendría un orgasmo pensando en Hitler metiéndose un hueso de pollo por el culo: he de reconocer que ha sido una experiencia religiosa, comparable a cuando España ganó la Eurocopa en el 68; hasta Jesucristo salió a la plaza de Cibeles a celebrarlo. Recuerdo que él también se metió una cruz de 18 centímetros de grosor por el culo, por el otro extremo Marilyn Monroe frotaba su clítoris húmedo con fragancia a chanel nº 5 mientras cantaba "happy birthday" a la calavera de Kennedy, y después los tres se ponían a bailar claqué, y los huesos terminaban rompiéndose y rodando por el suelo... empieza a sonar una música en la lejanía. El Che, Nixon, Kennedy, Hitler, Marilyn (o quizá debería decir Norma), Jesucristo, y Manolo el del Bombo hacen una coreografía absurda como las de los programas baratos del canal amíquecoñomeimporta, de pronto sus imágenes se hacen borrosas, no son más que derivaciones deformes de mi propio culo dando vueltas por el universo, lanzando mierdas galácticas que son capaces de contaminar con su hedor sistemas planetarios enteros... un bombo empieza a sonar bum, bum, bum, bum... cada vez más fuerte BUM, BUM, BUM, BUM... le sigue un bajo dong, dong, deng, dang... y una guitarra chinin-chinin... y una voz dice: distorsion in my mind... DISTORSION IN MY MIND, DISTORSIOAOAEIOiaaeiuoeaieoaaaaaaaaaAAAAAHFSDGWEDTHWERWQERG2ERY2QWTR45Y124¡!!!!!!!!!... te gusta la canción?

La canción es que no hay canción.

Intento poético n.1

2008-04-29T16:01:00.001+02:00

Tu
niño hijo de la tierra y del fuego
lloras
Moja el espejo y canta una nota

dulce

Rompo la ventana ilusionado por poder mirar el sol
Yo.

Rock´n roll: Un réquiem para la sociedad agrícola.

2008-04-21T18:01:00.005+02:00

Hacía tanto calor que la televisión se caló. Nadie dijo nada al respecto. Todos se miraron unos a otros y cada cual, haciendo el juicio sobre la propia vida, decidió no hablar más sobre el asunto. Por las calles, la indiferencia no era quebrada más que a través de los desinteresados comentarios sobre el clima, pues el recuerdo del puño cerrado de sus consecuencias era por sí solo más doloroso que la soledad de la metrópoli. La duda y la inseguridad sobre la supuesta supervivencia a través del próximo verano flotaban en el aire templado, y sobre esto las personas nada comentaban, pues solo podrían dentro de sí y más allá de sus sentidos que lo que estaba por venir era mucho más grande de lo que la mayor de las conciencias pudiera procesar.

Los que más sufrieron, por supuesto, fueron los esclavos, con el peso de una vida llena de certezas exprimiendo sus cuellos por detrás de las solapas blancas. Los hombres libres cantaron, bailaron y bebieron su última botella de vino minutos antes de que la realidad se disolviese en átomos y números.

Y nada más fue hablado al respecto. Solo el silencio sobrevivió intacto.

(Traducción con la colaboración de Mario Boville)

LA EDAD ADULTA(O CÓMO APRENDER A ESTAR LOCO)

2008-04-16T14:14:00.002+02:00

Es domingo por la tarde.

Tengo una resaca de esas que se recuerdan. Me pesa la cabeza como si llevara un yunque enganchado en la nuca, y voy arrastrando los pies por la casa como una especie de vagabundo bien vestido. Acabo de cumplir 20 años y algo ha cambiado en mí, más bien me he percatado de un aspecto de mí mismo que no conocía, una nueva galería en la oscura caverna de mis pensamientos y mis emociones. Me asomo con timidez por una angosta ranura, tanteando en la oscuridad la forma de las paredes húmedas que hay en esta nueva galería. Está oscuro. Al fondo se enciende una pequeña luz, tenue y calurosa, casi acogedora, y cuando acerco mis manos hacia ella, repentinamente, se convierte en una vigorosa llamarada violeta que me quema las pestañas y me ciega la vista ¡Flas!...abro los ojos y es de día. Tengo 20 años y el vicio me persigue por las esquinas, con su aliento de vino y besos rancios, con su fuego violeta que siempre me acaba quemando, con su atuendo de emperador de garito de Chueca, con el humo de todos los cigarrillos mal apagados que he ido tirando por el camino... ahora algunos se queman los pies mientras andan y yo sigo tirando cigarrillos por la mitad y encendiéndome otros nuevos, dando besos al cielo con una botella de whisky bajo el brazo.

Un día de estos no levantaré la cabeza. Ya será demasiado tarde, habré perdido demasiado tiempo en borracheras inútiles, observándolo todo con ojos de lechuza pero sin enterarme de nada. El tiempo pasa y no te espera, chico, no pierdas el tren de los sueños, nunca firmes ese papel, no te esclavices, chico, no mires abajo. Todos los que miraron abajo no subieron la montaña, y tú quieres subirla, verdad?

Me estoy convirtiendo en una especie de monstruo con dientes de plomo. Lo noto. Pero tiene solución: me arrancaré los dientes y echaré a volar como un ruiseñor, o como un cuervo emancipado de la madrastra de Blancanieves, me da lo mismo. Quiero escapar. Escapar de todo esto, del luego te llamo, de la cancioncita irritante del despertador, de las reglas y los compromisos, del abono mensual, del café con leche, de ese absurdo sentimiento que llamamos LOVE, que me está matando con sus punzones de pasión desenfrenada, agujereando mi corazón a dos bandas repartido. Demasiado desgaste jugar en dos ligas a la vez, no tengo tantas pelotas...

No se a quién escribo esto. Quizá sea a ti. O a ti. No lo sé. Ayer me habría abalanzado sobre cualquiera para chuparle la sangre. Ese cualquiera podrías ser tú. Ayer mude una piel vieja de serpiente y la metí en el guardarropa de Dylan Thomas. Ahora soy otra persona, otro ser, la quinta metamorfosis de una rana, la mariposa que sale del capullo después de años de cautiverio en la oscuridad, ansiosa por batir sus alas contra el viento.
No aguanto más el aire viciado de todo lo que me rodea, el tener-qué-por-qué cualquier cosa, arañazos en la pizarra por la mañana y por la noche, taladradoras en mi espalda cuando me levanto, un pirulo tropical y 1 euro de papafritas, güey, una cervecita para mi amigo, que está sediento, sí, el de la guitarra, el de la cara de empanadilla de atún, ya, el viernes juega el Madrí, a ver si cae la champions con un poco de suerte y me alegro el día, que llevo seis meses sin acostarme con mi mujer...

La sensación me asalta, la noche con sus luces de neón y los bailes con una perla de Nicaragua en una discoteca de tres al cuarto, buscando botellas de whisky o de ron en el suelo para poder aguantar borracho hasta que se haga de día, con mi amigo el Mono riéndome de unas italianas que se creen guapas, fumando sin parar a respirar, vomitando todo mi rencor hacia el mundo cuando nadie me ve, tragándome las lágrimas con un embudo, intentándolo todo por ser normal...la sensación, la sensación, la sensación... de que estoy por lo menos loco, de que se me escapa la realidad de las manos de mantequilla, de que voy corriendo bajo la lluvia con un paraguas lleno de agujeros, pisando los charcos con mis pies descalzos, muriendo cada día y renaciendo cada noche...y al final solo nos queda la música, el arte. Por lo menos a mí. Sólo me queda la guitarra y una libreta donde escribir mierdas como esta, para poder desahogarme, para quitarme la soga del cuello durante unos minutos y respirar aire puro.

Cuenta hasta diez y salta...
Quizá encuentres una salida.
Cuenta hasta diez y salta...
Emancipa tu alma dormida.

El primer relato sobre la última chica.

2008-04-16T10:48:00.000+02:00

No me acuerdo muy bien. Creo que empezó con una borrachera de las fuertes.

Estaba en una fiesta, aburrido, con un montón de mierda en la mente, como siempre. No me acuerdo con quién estaba, ni cómo llegué a aquella fiesta, solo sé que quería mear.

Ya caminando un poco borracho, vi una de aquellas papeleras como las de los centros comerciales, con un cenicero arriba.
No pensé en nada, abrí la cremallera de los pantalones y saqué la polla afuera. Iba mear allí mismo, sin arrepentimiento.

Fue cuando vi un grupo de personas, o chicas, si no me engaño. No he podido mear. Mierda.
Salí de ahí contestando algo, caminando, aún con la polla fuera de los pantalones, guardándola.

Me acuerdo de haber pasado por unos vestíbulos y encontrar la puerta del aseo. También recuerdo que mientras me aproximaba tuve muchas ganas de darle una hostia para abrirla.
Pero mantuve mi educación.

Se escuchaban voces, mucha gente charlando en el aseo unisex y un sonido flojo de la música alta que sonaba en el exterior.
Había terminado de mear y estaba volviendo a la fiesta cuando de repente, en medio de un grupo de personas que entraban todas al mismo tiempo en el aseo, una chica viene y me pregunta.

- ¿Tu eres Rafael, no?

Era una chica blanca, más pequeña que yo, flaca, y tenía el pelo negro corto y revuelto.

Hasta este instante estaba siendo una noche más como todas las demás en el planeta, pero en ésta algo cambió.

Yo me giré y miré a la chica, sonreí y fingí que también la conocía.

Eres un caradura.

Recuerdo que dije una estupidez cualquiera y la besé. Un beso que duró toda la noche.
Ahora estábamos en un sitio más alto, probablemente aún en el aseo, pero escuchaba todo el sonido como estuviera en el décimo piso de un edificio.
El beso. Y empezaron a trabajar, las manos. Yo la tenía por la cintura, y mi mano hacía un masaje en su espalda. En un momento, sus manos tocaron mis pelotas, fue cuando yo entonces la toqué, levemente, en su seno derecho.

Eres un salido.

Seguro que hay detalles más sórdidos, los cuales por supuesto voy mantener para mí.

Ahora estábamos fuera de la fiesta.

Ella iba caminando y yo corría junto a ella, haciendo bromas y abrazándola por detrás y besándola, besándola…

Eres un gilipollas.

Ella me llevó consigo. Creo que estábamos fuera de la ciudad, pues íbamos por una autovía en una motocicleta. Ella iba conduciendo y yo solo iba agarrado en su cintura, acariciaba su barriga y charlábamos.

Allá lejos yo vi una tempestad, y no sé por qué, me acordé de un tema rock muy viejo, pop y clásico, con el cual yo me quedé intentando hacer una remezcla en la cabeza. Batidas normales no encajarían bien, quedaría muy rápida, se necesitarían break beats.

Cuando llegamos a un sitio que debería ser San Pablo, vimos un amigo suyo en una bici por la calle y en seguida un parque donde tenía una fiesta, encuentro o no sé que, con unos tíos y tías muy raros.

Ella se adentró allí con la motocicleta.
Miré a dos chicas, una de ellas tenía unos kilos de más, muy guay con una apariencia que me recordaba a Janis Joplin, y tenían un porro gigante y mal hecho.
Pedí a mi chica que dejáramos la motocicleta allí, para fumarnos con las hippies.

Me acuerdo que ya era día.
Estaba la policía por la calle, pero no había problema.
Una laguna.
Árboles.
La moto encendida.
Un porro raro: la mitad de éste era como cuatro dedos sólo de papel ya mojado de saliva, sin ninguna hierba.

Tenté fumar, a lo mejor me quedaría ahí para siempre con ella.

Pero mi madre se metió en mi habitación. Gritando. Histérica.
Me he despertado.

Nunca más he visto a esta chica.

Mayo de 2005

(Traducción con la colaboración de Mario Boville)